Bing Di Fu Rong · Une demi-vie de retard

Lune de l'aube, sans sommeil ; une pluie de rêve malmène les feuilles. Le dragon d'argent va s'épuiser. Le papier blanc se teint de vert, de vert ; rassembler les âmes, être plus proches encore. Bien connaître le bon et le mauvais qui suivent les saisons ; tout est impermanent, impossible de le haïr. Le tonnerre sourd revient. Penser au passé : les hirondelles parties se sont-elles jamais arrêtées ?

L'être aimé prend peu à peu la couleur de la brume ; suivre, ne plus trouver de trace, la réincarnation s'étend en travers. Rincer l'encre, tremper les fils de lotus ; la fraîcheur de la nuit est plus cruelle encore. Qui accomplira les serments ? Après une demi-vie d'éloignement, difficile de se reconnaître. Ne rien dire, ne rien demander : à présent, nous sommes seulement plus étrangers.