Wang Yuan Xing · Voler d'une demi-aile

Tempête de neige au Tianshan, un froid léger recouvre tout ; avec une demi-aile, difficile de voir l'est ou l'ouest. Le voyage s'étire, on marche dans les ombres, on perd la piste ; à côté, chevaux hennissants, corps renversés. De doux mots se frottent l'un à l'autre ; le vent se serre, un parfum discret fait naître la chaleur. Nos regards se rencontrent, le tonnerre ébranle l'espace. L'accompagner, quitter ce spectacle de splendeur.

Sans solution ; après la défaite, céder de bon gré les collines vertes. Au bout du dénuement, dénouer le manteau de fourrure ouvragé. Assez de brume, une stèle brisée, la lumière froide se déchaîne, les Neuf Sources montent en vagues folles. Une vie de marche pénible se superpose à elle-même ; désert d'une blancheur de neige, heureusement un être éperdu se tient auprès. Le serment reste pour mille âges, ultime écho des passes Xiao et Han.