Qiuyeyue · Fast schon hell, noch nicht hell

Kühle Gedanken füllen die Ärmel; das angefangene Buch schließen, Rauch dringt in die Vorhänge, die Dochtblume zerfällt leicht. Alle Blauglockenblätter vor dem Fenster zählen, einer Decke leer gegenübersitzen. Noch müde, der Brenner fast ausgeglüht, das Tropfen der Wasseruhr weicht nicht. Was bleibt: Es ist nur tiefe Nacht, in der Schlaf schwerfällt.

Seidene Bettvorhänge wie Wasser; die dritte Wache vergeht, der Becher halb gekippt. Was tröstet langes Sehnen? Kommt der Traum zurück, frag nicht, am Kissen noch Tränen. Nicht auszusprechen, der Sinn all dieser Jahre; das Dufttäschchen hängt noch immer. Gedanken wenden sich zurück, bis im ersten Morgenschimmer der Duft verblasst.