Qianqiusui · هنيهة

نسيم بارد يتكرر، أي مذاق فراغ هذا؟ العشب الذابل يستفيق، ويقذف بالصرصور. ضوء ذهبي يجري في بقايا الضباب؛ نتحدث عن تاريخ الهوى. تاريخ الهوى، والألحان المائعة لم تتم أغنيتها وقد خربت البوابة الخضراء.

نجري بالخيل ونتوقف عند جرف أحمر، ونمد النظر إلى جبال متراكبة تسكرنا. حيث نقف كتفا إلى كتف، في الشمس الجديدة، ينخفض الإوز ويتفحص الغرباء؛ ننظر معا إلى آلاف وآلاف السنين. آلاف وآلاف السنين، تنبسط السحب وتلتف دون أن تترك أثرا.