Qiu Ye Yue · Vor dem ersten Licht

Kühle Wehmut füllt die Ärmel. Das halb gelesene Buch zugeklappt; Dunst zieht in die Vorhänge; die Dochtblume zerfällt leise. Jedes letzte Blatt des Sonnenschirmbaums vor dem Fenster gezählt, allein vor einer leeren Decke. Noch immer müde, das Räuchergefäß fast zu Asche verglüht, die Wasseruhr tropft weiter. Was soll ich tun – es ist nur, dass die Nacht tief ist und der Schlaf nicht kommt.

Seidene Bettvorhänge, wie Wasser; die dritte Nachtwache verrinnt; der Becher liegt halb umgestürzt. Diese lange gehegte Sehnsucht – was könnte sie trösten? Kehrt der Traum zurück, frag nichts; Tränen bleiben auf dem Kissen. Jahre des Gefühls, nie ausgesprochen; das Duftsäckchen hängt noch immer. Ich wälze es in Gedanken hin und her und warte bis zum ersten Schimmer der Morgendämmerung, wenn der Duft verblasst.