متواليةُ يناير

نسيمٌ يمسحُ برفقٍ أطرافَ شعري،شمسُ يناير،دافئة.المسافرون العابرون، اثنان اثنان وثلاثة ثلاثة،أوراقُ يناير،ما زالت خضراء.الحرارةُ بعد موسمِ البردِ الأصغر،مناسبةٌ تمامًا.والنبضُ بعد فقدانِ السيطرة،هادئٌ مستقر.

ألسنةُ النارِ الراقصة،لا تجلبُ حرارةً حارقةً حتى هي،والدمُ الذي يغلي،نزفَ ببطءٍ حتى جفّ.والدخانُ الغائمُ الغامض،يشعر الآن بالإحساس.

وهكذا يُطوى فصل.

الأمرُ الأولُ هو اللمس،والثاني هو الوداع،والثالث هو الصمت.

السرُّ تحت ماءِ النهر،يشتعل، ويتنفّس،ثم يبعثر… المتوالية…ثم يحبس… العطش…ثم يؤدّي… التصدّع…

أنا أمُّ النور،وأنا أيضًا طفلُ الظلمة،أنا إهمالُ الخطِّ الفاصلِ بين الحياةِ والموت،وأنا فرقُ اللونِ بين خطَّي الحبِّ والكراهيةِ المتوازيَين،أنا شظيّةٌ من كوكبٍ تفكّك،وأنا حِملُ حشرةِ اليومِ الواحدِ في كونٍ من غبار.أنا المتعةُ المجنونة،وأنا الكبتُ عديمُ الوزن،والعاصفةُ التي تنشأُ عن ذلك،ستمحو كلَّ شيءٍ وكلَّ شيءٍ وكلَّ شيء.

استلقِ،وشغّلِ الموسيقى بأعلى صوت؛انغلقْ،وتذكّرْ فرحَ الأيامِ الخوالي.

الطقسُ يتحسّنُ شيئًا فشيئًا،ونافذةُ السيارةِ صافيةٌ نظيفةٌ كعادتها.وهكذا، يعود كلُّ شيء،كالمعتاد، منظّمًا لا خللَ فيه.